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I just read that Elinor Ostrom was awarded the nobel prize in economics. And I started crying. In desperation. Don't ask me why, well do ask me why, because I would want to know. I adored her. I still do. She is the figurehead of good science in service of humanity and the search for truth, while at the same time she is friendly and cordial like any us-american grandmother, giving out praise and supportive critique like chocolate cookies.

I adore her.

Her winning the nobel prize shakes the floor on which my disappointment with academia, science, and politics rests.

Morgens Viertel vor sechs. Die Welt ist still. Ich kann nicht schlafen, ich bin allein.

Weißt du, was mein Problem ist?

Ich weiß es nicht. Ich ahne nur etwas, etwas vages Unfassbares - also nicht unglaublich, sondern nicht anfassbar. Ich bin verrückt, also nicht bekloppt oder irre, sondern verschoben, weg gerückt, außer Phase.

Abends um sechs werde ich müde. Kann nicht mehr.

Morgens um vier werde ich wach. Kann nicht mehr schlafen.

Das habe ich gebraucht. Nicht gewollt. Aber es hat geholfen.

Es kam so:

Ich habe eine selbst gemachte Regel, dass ich morgens, nachdem die Kinder in Schule und Kindergarten gegangen sind, erstmal eine Stunde in der Wohnung aufräume, putze und Dinge organisiere, bevor ich mich an den Computer setze. Heute morgen auch. Ich hatte aber keine Lust. Ich wollte lieber arbeiten. Ich habe mir also in Erinnerung gerufen, warum ich das selbst mache und nicht wie andere Eltern eine Haushaltshilfe habe, Putzfrau, Perle oder wie immer ihr es nennen wollt. Es gibt drei Gründe dafür.

Was sagt uns das über uns selbst: Wenige Clicks trennen DICH von DEINEM EIGENEN Blog. Toll, oder? Du kannst der ganzen Welt mitteilen, was du denkst, was du fühlst, was du nicht denkst und was du mal irgendwo gelesen hast. Und dann? Interessiert es irgendwen? Sind die Hits nur von Suchmaschinen produziert? Und wenn ja, wann bringen wir den Suchmaschinen endlich bei, geistreiche - oder irgendwelche - Kommentare zu hinterlassen?!

Halt, halt, halt, nochmal zurück.

Manche Erinnerungen sind verschollen. Glauben wir.

Manche Erinnerungen sind eingetütet, nicht verschollen. Wir wissen genau, wo sie sind. Wie zum Beispiel die Musikkassetten meiner Jugendzeit. Wegschmeißen kann ich die nicht. Ist doch klar. Wie sollte ich mich von der 2 Millionen Mal gehörten Kassette mit Number of the Beast auf der einen Seite und Piece of Mind auf der anderen trennen?! Das ist ein Teil meiner Jugend, meines Lebens, meiner Existenz. Könnte ich ja gleich einen Teelöffel voll Gehirnsubstanz opfern.

Aber hören muss ich sie auch nicht mehr.

Heute morgen auf dem Weg zum Kindergarten habe ich mal wieder etwas gelernt.
Mein Sohn rennt los. Ich renne ihm hinterher. Es ist ein Spiel und manchmal spiele ich ja wirklich gerne. Aber dann schlüpfe ich zu gut in die Rolle des kleinen Kindes und stolpere über meine eigenen Füße, falle der Länge nach hin. Oh, diese Scham! Dieser Schmerz! Der Ärger über mich selbst...